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    <subfield code="a">De l'inconv&#xE9;nient d'&#xEA;tre n&#xE9;</subfield>
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    <subfield code="b">Gallimard,
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    <subfield code="c">2013.
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    <subfield code="a">&#xAB;Aucune volupt&#xE9; ne surpasse celle qu&#x2019;on &#xE9;prouve &#xE0; l&#x2019;id&#xE9;e qu&#x2019;on aurait pu se maintenir dans un &#xE9;tat de pure possibilit&#xE9;. Libert&#xE9;, bonheur, espace - ces termes d&#xE9;finissent la condition ant&#xE9;rieure &#xE0; la malchance de na&#xEE;tre. La mort est un fl&#xE9;au quelconque; le vrai fl&#xE9;au n&#x2019;est pas devant nous mais derri&#xE8;re. Nous avons tout perdu en naissant.Mieux encore que dans le malaise et l&#x2019;accablement, c&#x2019;est dans des instants d&#x2019;une insoutenable pl&#xE9;nitude que nous comprenons la catastrophe de la naissance. Nos pens&#xE9;es se reportent alors vers ce monde o&#xF9; rien ne daignait s&#x2019;actualiser, affecter une forme, choir dans un nom, et, o&#xF9;, toute d&#xE9;termination abolie, il &#xE9;tait ais&#xE9; d&#x2019;acc&#xE9;der &#xE0; une extase anonyme.Nous retrouvons cette exp&#xE9;rience extatique lorsque, &#xE0; la faveur de quelque &#xE9;tat extr&#xEA;me, nous liquidons notre identit&#xE9; et brisons nos limites. Du coup, le temps qui nous pr&#xE9;c&#xE8;de, le temps d&#x2019;avant le temps, nous appartient en propre, et nous rejoignons, non pas notre figure, qui n&#x2019;est rien, mais cette virtualit&#xE9; bienheureuse o&#xF9; nous r&#xE9;sistions &#xE0; l&#x2019;inf&#xE2;me tentation de nous incarner.&#xAB;</subfield>
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