« Je n’arrive à faire face à rien. On ne peut me voir que de dos. C’est le journal de cette incapacité. Un ami m’a poussée à l’écrire. Il y a chez moi cette impossibilité d’agir, comme si j’étais allergique à tout ce qui pourrait m’engager dans quelque chose. Si je m’envole souvent c’est pour être sûre de retomber sur la tête. De toute façon (vous verrez), il ne se passe rien avec moi. Je dois avouer que je ne suis plus une jeune fille, même si je ne parviens pas à être autre chose. » Ce roman est le journal d’une jeune fille pressée. Elle fonce droit devant elle. De simples petites phrases. Tranchantes. Légères. Concises. Comme les ricochets de la vie. Elle bouge et fait tourner mille et une histoires : bouffe, vins, livres, musiques, voyages, musées... Elle transcrit des bouts de vie et nous communique cette étrange musique du quotidien. Elle s’imagine écrire un livre, ce roman que vous avez entre les mains, en traversant à vive allure les paysages.